O Profeta, o Arcanjo, o Urinol e a namorada dela (II)

No fundo no fundo é sempre o mesmo. Para recapitular:

- Contra a ideia milenar de que a Arte é a expressão visível da Beleza ergueu-se, como um martelo, o famigerado urinol de Duchamp: e assim agora se diz, tranquilamente (ando a tentar reencontrar um texto fabuloso sobre isso que li há tempos na net e de que não guardei o rasto) que já não se pode, filosofica e esteticamente, considerar a beleza como superior à fealdade (o texto era uma apologia da Paula Rêgo);

- Contra a ideia burguêsmente moderna de que nas coisas modernas não se toca levantou-se, como um urinol, o patusco martelo do Pinoncelii: e a civilização que (Barroso dixit) considera sagrado o princípio da liberdade de expressão rapidamente explicou ao senhor com nome de personagem de opera-bufa que os princípios sagrados são (como os cristãos já aprenderam) apenas para ser vividos no íntimo dos corações.

Foi disto que falei no meio-post que aqui ficou. É o mundo que temos, mas o mundo que temos é o mundo dos falsos profetas e dos arcanjos fora do lugar. Por isso mesmo é um mundo que se tornou inaceitável, e é um mundo em que o urinol se não pode manter à custa da namorada dela. E vou agora mudar de tom, a ver se me faço entender.

Essa é a Danaide, de Auguste Rodin, e nasceu (não consigo dizer foi esculpida) em 1885. Juntamente com a obra que antes reproduzi, é bem o rosto daquilo que fizemos de nós ao fazer o mundo. Vivemos sob o signo de Janus, o deus da dupla face. E se o urinol metafísico de Duchamp anuncia bem - no seu orgulho de derrubador de ídolos - o orgulhoso mundo que temos, a jovem mítica de Rodin é toda ela - na sua pureza frágil de coisa derrubada - o retrato do frágil mundo que somos. Gritam alto os urinóis modernos, sim. Calam mais fundo os ombros vencidos da Danaide.

Parece uma estátua grega, não é? Ou uma beleza romana, ou uma virgem pagã... uma coisa sem tempo. Pois é. Só que... é bem de todos os tempos o gesto quieto da Danaide, mas são modernos, tão modernos, os olhos ocidentais que a souberam ver.

Somos (e tanto nos vai custando) os primeiros a olhar o outro sabendo que quando sofres és igual a mim. Mistério da Cruz, dirão alguns, Marianne, dirão outros. E talvez tenham ambos razão. Mas somos os primeiros a ouvir as histórias que nos contam do ponto de vista das vítimas, e não do ponto de vista dos heróis. A rezar pelos fracos, que não têm história que por eles reze. A fazer coisas tão pequenas como gostar das crianças pequenas.

A orgulhosa Família patriarcal foi, sem dúvida, sustentáculo e base das sociedades. E ainda é. Como o foram a educação guerreira, o primado da fé sobre a razão, o jogo mortal da honra e da vergonha, as ideias tão nobres de sacrifício e de serviço, de pátria e de silêncio, de raça, de herança e de história. Quebrem as obras de arte que a elas se devem ou que por elas se fizeram e a arte da Europa será um montão de ruínas, cem anos de solidão (o séc. XIX) e o estranho exército moderno dos urinóis metafísicos. Sim, a Família tem a mais ampla função social, e as coisas estão todas no seu lugar quando o Pai chega a casa ao fim do dia e pousa um beijo sincero na fronte pura da Mãe, no rancho gracioso dos filhos. Que terá acontecido à Danaide para que as coisas tenham corrido mal?

(não posso contar aqui a sua história, talvez um dia o faça na Ribeira. É uma das mais estranhas histórias gregas, e é comprida demais. Mas sim, há Famílias e Pais e Guerreiros e Casamentos e honra e raça e herança. Tantas coisas, tantos gritos. O silêncio dos braços dela.)

Sim, só sabem ver a Danaide olhos danados que não queiram mais ver coisas grandiosas, ainda que venham pela voz dos Profetas do orgulho ou dos Arcanjos da razão. Só aqueles para quem diante do amor, todo o mundo ajoelha em espanto (frase tão grande do filme tão frágil que foi The Village). Só aqueles que finalmente começam a suspeitar que existem, que não são apenas uma assinatura a tinta num urinol de fábrica. Não sei se são doentes, se são os mais fracos, os mais frágeis, os vencidos, os sem-lugar ou os sem-razão. Não sei que martelos os fizeram assim, que erros. Não preciso de saber.

E talvez possa agora voltar ao princípio.

Nem todos os deuses são o meu deus. Nem todos os outros cabem na família que para mim quero. E sim, tenho direito a dizer o que penso, a caricaturar, a ser heterosexual e a passar pela Danaide como se fosse mais um nome do nada. Tenho tantas coisas. E tantas coisas me têm e me retêm a mim. Há iscos, e ismos, e clubes, e profetas, e guardas, e juízes, e leis. Todo o mundo é a grande mostra de artes de 1917, e cada um de nós está sentado no juri. Não sei que arcanjo nos fez assim. Mas há Danaides a aguardar, e aguardarão até ao dia em que soubermos que fomos todos nós que a derrubámos, todos nós que nela guardamos o amor inteiro. É terrível e é ilógico e assim não vamos a lado nenhum e deu-nos tanto trabalho erguer isto tudo, tanto sangue de egrégios avós. Se calhar não vamos ganhar o prémio da mostra de artes. Mas não há acordo possível entre os profetas e as caricaturas, entre a função social da família e o amor que não distingue sexos, entre o urinol metafísico da igualdade de valores e a Danaide que grita a verdade do silêncio frágil. Não há acordo possível entre a paz e a guerra.

E por isso eu quero que as portas se abram, fechá-las sempre foi fácil. Quero que os valores sejam diferentes uns dos outros, para que as pessoas possam ser finalmente iguais. Quero viver num lugar onde não seja preciso ter papéis em ordem nem papás em ordem. Em que o amor não tenha a forma rígida da sociedade, para que a sociedade possa encontrar a forma frágil do amor. Em que não haja gente de segunda e deuses de segunda, mesmo que vigiados por guardas e caricaturistas de primeira. Não quero que os muçulmanos sejam iguais a mim, que a Lena e a Teresa sejam iguais a mim: quero eu ser igual a eles todos. Não quero que o urinol assente nos ombros da danaide vencida.

Por estranho que pareça aos modernos, nós os homens-homens não precisamos de um urinol. Tirem-nos das escolas, fazem mais estragos que os crucifixos. E é evidente que nós Ocidentais temos direito a caricaturar. Mas já agora era bom que deixássemos de ser uma caricatura.